duecentosettantasei

Che 

vuoi che me ne 

importi della faccia: l'ho

persa mille volte e mille volte

 l'ho ritrovata. Che vuoi che me

 ne importi dell'anima: talmente

scura da non poterci controllare 

neanche l'olio. Che vuoi che me ne 

importi dell'amore che non ho, se per 

talento ciò che non mi appartiene non lo 

desidero; e non m'importa nemmeno della morte; 

da quando ho intuito; che per chi vive definirla è 

un attimo; sebbene quell'attimo non gli appartenga

ma sia di chi muore e non vedrà.
Ma che vuoi che m'importi di queste

                                                  congetture dal sapore di facezie; e poi

non ho altro da confessare.

Piuttosto:

  qui le riviste non mi piacciono 

queste agiografie mi danni i nervi, 

e le confessioni di Sant'Agostino, e i

martiri, e i luoghi santi eccetera: senti me.

Mettiti un mazzo di carte in tasca, tenendo

stretta una bottiglia di buon vino nel cartoccio, e due

bicchieri nell'altra di tasca; e se ce la fai una donnetta 

allegra  e spensierata; che quando prima o poi arrivi 

ci facciamo una partita a carte sorseggiando vino e ci 

divertiamo prima della fine. Qui all'inferno c'è un sacco 

di gente col biglietto numerato come in farmacia e attende 

il proprio turno: pare che per il Giorno del Giudizio ci voglia 

tempo: Dio fa le cose con calma; e noi 

dovremo pur ammazzare il tempo, no!?