duecentosedici

...che senso d'inutilità che mi pervade; svuotato e scarnificato nel profondo mi vedo al centro del mio essere; lì dove penzolano albe e tramonti e i giorni sono colonie di larve febbrili agitandosi indistinguibili l'una dall'altra, nella pietà dei miei occhi; la vita è un dono che non si raccoglie mai fino in fondo e il senso mi sfugge inesorabilmente appena lo interpello molto più di un tempo che avevo tempo: eroso. Iroso cavalco un passato remoto nel suo moto perpetuo così come lo percepisco; ma l'immanenza è totalizzante. Com'è difficile calibrarsi tra l'immortalità di un concetto  nella cancellazione delle parole che lo compongono; che senso di mortalità ogni mistero che non si svela, e che sgomento crea Dio dentro ognuno di noi davanti al trapasso riducendo lo scibile ad un silenzio muto e inarrestabile che comprime scagliandoci come schegge tra le braccia di chi non amiamo;  poichè a volte capita di credere più noi a Dio, che Lui a noi...  

duecentoquindici

Mia madre

lo fa 

sempre 

se il vento avverso le soffia contro

si aggiusta i capelli, si guarda i seni

parla al passato e il destino si acquieta

lo riduce a vocabolo da cruciverba, toglie

la pentola

scola la pasta

senza chiedere accompagna la vita

le domande non sono il suo forte , e

comunque alla vita si dà la mano sin

oltre la soglia e il bene non si paga; qualche

volta simula il ghigno della morte, ma gli occhi

non cadono nel tranello. Si consola in solitudine

facendo il bucato e stirando pensieri; qualcosa getta via

dice: sotto la neve il pane, sotto la pioggia fame; oppure

racconta di un giardino davanti casa: solo il gatto le crede.

 Così è la vita; si ripete parlando a sè, poi volgendosi verso

di me, mi accarezza.

duecentoquattordici

Mojito Con Foglie di Menta

 

 

 

Mescerei munifici murales

Optando ologrammi oltre

Jainisti jamming jazz, jab

In veste internazionale inusitata

Totemica tacciata, trattati

Outsider on the rocks, oppure

Cani cocktail che convergono

Oltremare oranghi

Nei negozi nuovi

Facendo filobus fantasma

Ostentando omogeneizzati o

Gioielli garruli

Livellando l'onta

Incrociando

Eco

Di

Irregolari

Minestre, minimali

Esteticamente evolute

Nuove, nonché notorie

Torride, tatuate tra tanti

Addetti, ad alamari affiancati.

 



duecentotredici

Coca Bacardi Lemon Ice

 

 

Cadenzavo cirri caste chiome

Ostentando ottimismo open, over

Calibrando confische con culottes

Agli arrembaggi assiali asserendo

Bilanciamo bambole bloccate

Animando algebrici alesaggi

Cavalcando coppe contromano

Animando anfore anaglifi a

Rotori roboanti, rettifili rose

Delineando due deliqui dardi d'un

Impresa immaginaria impressionista

Lì lambendo lingue lunghe

Elargendo encomi e

Mantenendo meriti

Osservando orientali

Nord, non negando

Ignavi, ipocrisie in

Conclamate colte

Efebiche elleniste.

 

 

 

 







duecentododici

- Gioia -

In quel periodo di Gioia notavi il cranio massiccio. Poco incline all'ideologico essere e a cervellotiche intenzioni del vivere comune; aveva le sembianze da bovino giapponese elegante nell'apparire casual. Gioia era sorridente sempre, in quella sua struttura solida, e non lo conobbi mai personalmente, al di là del colpo d'occhio che a volte gli diedi dalle colonne del portico. E ciò che emergeva da vicino guardandolo era la possibilità che gli fosse esploso un petardo di cocaina in volto, lasciandogli il botto nel cervello oltre a quel sorriso, da paresi simmetrica ridente, garbata e sempiterna. Con l'incipit di singulti in risposta al proferire di qualsiasi parola, o frase rivoltagli, egli rispondendo, si avviava a mitraglietta con le parole, dal tono infantile defluendo il ridens dalla fessura della bocca. Con il fulcro di quel ridens che si riverberava sul ventre, un leggero tremore lo squassava nelle spalle. Ed era contagioso, vederlo così ilare, in quel fremere di vivezza, come fosse gravido di sette mesi e vivesse il nascituro in quel tondo e delizioso ventre, che manifestava pandan nell'accostarsi alle natiche che sfoggiava. Da mamy nera. Così armoniose, fasciate in quell'indossare la salopette di jeans scolorito, o quelle a righe blu forse. Ma son sicuro di avergli visto indossare quella color arancio, e lo vidi leggiadro camminarci estivo sotto il portico. Con le scarpe ginniche Superga, o All Star scendere i gradini del portico del grano, e avviarsi alla sua automobile BMW cabriolet dalla carrozzeria arancio parcheggiata di fronte al teatro, quando ancora si parcheggiava in centro. Di lontano lo osservavo immergersi nella sua vettura scoperta. Piscina brunita di pelle al sole, mentre mezzo seduto al posto di guida, con la portiera aperta, cercava di districarsi col ventre liberandolo dal volante, trovandogli la sistemazione, calibrandola  alle gambe che entravano più agevolmente del ventre ma anch'esse si  incagliavano sotto a quel volante; con la canicola che dall'alto furoreggiava lucida di riflessi sulla pelle umana del cranio calvo di Gioia, che nell'operazione - assetto ventre al posto guida - non riusciva a districarsi così fluido. E non fu fluida nemmeno la sua dipartita che narrava. Di una mattina all'alba sulla via provinciale; scontrandosi con un platano, dopo una sterzata improvvida e fatale causata da un colpo di sonno a quella velocità, di Gioia i pezzi squartati, un braccio, una gamba, la testa, il pollice il busto, l'altra gamba, un orecchio, i denti, la mascella, un pezzo di carne, un altro che sembrava un polpaccio, vennero raccolti un po' qui e un po' là col cucchiaino. Tra il fosso e la campagna. E comunque qualcuno asserì che i conti non tornavano. E sempre mi son chiesto quali pezzi di Gioia non l'abbiano seguito nella tomba, quando in quel mormorare s'insinuò che non trovando altro per completare la salma, nella cassa qualcuno vi aggiunse pezzi di selleria e motore. Tanto chi se ne accorge ?            

duecentoundici

 

 - L'uomo - 

L'uomo osservava il mondo dal suo giardino. Costernato, sbigottito, affranto di quella calma che si prova di fronte all'inevitabilità. Davanti a quel mondo, non più mondo, che vedeva ardere sotto la spinta delle lingue di fuoco da una parte e dalle gigantesche onde dall'altra. Egli per volontà di Dio era l'unico superstite della razza umana. Come Lot nella Bibbia prima della distruzione di Sodoma e Gomorra, fu avvisato da due angeli alla porta di casa. L'uomo la abbandonò. E ora era lì. In quel luogo chissà dove; al riparo di fronte a quella distruzione, e guardando diceva tra sé  <<...l'apocalisse di Giovanni...>>.  Da lontano vedeva in cielo le schiere angeliche bianche del Signore volare di qui e di là nel porre fine all'esistenza sulla terra. L'uomo fu avvicinato e abbracciato dalla donna, che Dio gli aveva concesso. L'uomo vedeva la terra tra il crepitio delle fiamme, e l'increspatura delle acque che seppellivano ogni vita. La donna affettuosamente lo abbracciò. Dopo quell'effusione; dalla donna si vide porgere una mela. L'uomo stava per addentarla nell'euforia del gesto amorevole, e aprì la bocca. Ma nell'aprirla vide con la coda dell'occhio il serpente dietro l'albero, in mezzo al giardino che. Si nascondeva con un'acrobazia tra i cespugli, continuando ad osservare la scena di loro che tra un'affettuosità e l'altra si sarebbero mangiati il frutto. L'uomo si ricordò di aver  letto la Bibbia e conosceva la storia della mela, della donna, e del serpente, e ora verificava di persona che razza di fine stesse facendo l'umanità;  e per non essere sgarbato disse alla donna <<...sei gentile amore... e la mangerei volentieri...però sai ...che la frutta m'indispone...mi fa andare di corpo...e dai... per stavolta mangiatela tu la mela !?.. >>.         

duecentodieci



 

 l'ispettore Gonzalo Caprarella

 

 - un caso personale -

 

 L'ispettore Caprarella si lava il volto, i denti, si asciuga, guardandosi allo specchio, spegne la luce; chiude la porta del bagno. Accompagnandola dietro di sé, piano. Si dirige verso la camera da letto, varca la porta, si ferma. Cerca l'interruttore, ma si rivede nel gesto e ritrae la mano. Per non disturbare la moglie che dorme. Le vede la testa scapigliata. Caprarella in silenzio e al buio, scivola sotto le lenzuola e. Rivolto al soffitto lo guarda ad occhi aperti assaporando il tepore del piumone e volgendo il capo, vede la moglie. E decide. Di allungare la mano appoggiandola tra le cosce, la quale moglie sentendo la mano sul proprio sesso non reagisce, e immobile apre gli occhi e chiede <<...son passati già tre mesi dall'ultima volta ?...>>  

 

 

 

 

duecentonove

- Cargo Deluxe al bar d'estate -

<<...Le prossime notti rinfrescherà...>> si dice Cargo Deluxe ordina un drink. Di nebbia solare, luna in vimini un pizzico d'ombrello Scotland infilato nel limone a bordo vetro. Il bicchiere umido Cargo D. lo tiene in mano gocciola la bibita è fresca e irrisoria dal sorseggio rapido e liberatorio; china il capo lieve lo pregusta vivezza nel corpo. Cargo D. sfodera la tenuta balneare da cinghialino in evidenza tatuaggio sul bicipite furente, sorseggia per poi rimirarsi attorno, con il drink alcolico che fa cool CargoD. sfodera l'espressione tranquilla intende il mondo circostante  parlottando tra sé, dice...<<...e che cazzo c'è ?...>>  rispondendosi  <<...e c'è che di queste sere torride, si che ci vuole un drink: e un accoppiamento con femmina sconosciuta  dalle pari pulsioni selvatiche...>> E nel parlarsi si accarezza i sensi a quel pensiero d'accoppiamento, si sente la minchia spingere nei jeans, s'arrabatta a muso duro si ritorce, si inchioda col glande a capofitto in direzione della fessa chiusa. E si aggiusta le pudenda Cargo D. le mescola con nonchalace. Seduto sulla sedia, in angolo dove solitamente al moschettone al muro si lega il cane prima di entrare in bar. Cargo D. si gode la postura classica pop, di chi accavalla le gambe pensa ai fatti propri osserva il trambusto. Ascolta con lo sguardo l'interlocutore prossimo nel suo profilo nasale dentale come un faro notturno azionato a scatti facciali e dentali, dialogare con la ragazza che gli sta di fronte. Allontanandosi con lo sguardo Cargo D. osserva le volte del portico, rimira le architetture silenti ristrutturate di recente, tinteggiate a rullo <<... con un rutto allo zabaione...>> si dice Cargo D. <<...e che gareggia con i volti degli avventori...>> Il più delle volte perdenti sotto il profilo della saldatura morale secondo Cargo D. che con gli occhi, vede i volti ne segue le molecole di grasso lipidico, ammorbare l'aria intrise di sofferenze multiple di natura varia, aggrappate: piccole cisti nelle espressioni al volto, liriche, lucide, luride, stordite, risentite dal vociare complessivo, in un sentire fuso nella confusa miriade di parole dette in saldo sottoprezzo, leggere volute di fumo incartate al nulla. Chi deborda in una momentanea eccezione, simula l'antipasto monumentale della goliardia mima un bacio al culo di una sedia, la solleva con un braccio, performance di forza idiozia Cargo D. osserva tra sé non dice ma la barra a è bassa e Cargo D. sa quando si alzerà, un'orda di maratoneti della bibita, claudicanti, azionati con i fili del burattinaio alcolico, varcherà il passaggio a livello metaforico sbrodolando simpatia amore per tutto il mondo che li circonda. Proponendosi come risolutori di problemi che già da tempo andavano risolti <<...ed è ora di dire a basta...porto gane di quella vvacca non se ne po' più...ò ragione ho no ?...>> oppure minacciando gli astanti sobri e non, di eterna amicizia con toccamenti di spalle e palle, con baci da lumaca piantati sul collo, scrollandosi lo scroto, e tenendosi il drink in mano fautore di tante verità, per finire staccandosi dalla prese amicali, dando seriamente uno sguardo alla vita vissuta nel suo insieme proferendo verità assolute <<...alla nostra età la pancia ci vuole...>> qualcuno che gracchia <<...parla per te ...>> rispondendo da laggiù e qualcun altro che di rimando col rinsavimento di chi ha facoltà di parlare poi mai più, invia <<...si...ma ci si può limitare... >> e c'è chi tempestivo nella discussione si sbraccia, alza la t-shirt nel mostrare l'occhio dell'ombelico con la palpebra gonfia di rigatoni e penne al sugo, convertito a suo dire al macrobiotico grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr rutta chiede scusa, t-shirt alzata gesto liberatorio nella smania di evidenziare risultati macrobiotico eccellente, auto conferendosi grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr rutta chiede scusa, il salvacondotto per ettolitri di birra al venerdì, cagate in libertà dette senza perdita di dignità. Solo un singulto alla fine dello show lo vibra, ingoia qualcosa d'indigesto, abbassa la t-shirt chi ascolta il performer, lo ignora; guarda in altre direzioni sorseggia il drink. E Cargo D. nota ad un certo punto, la costante trasformazione di volti in maschere. Dove lo spirito, via via indietreggia a mani alzate, come di fronte ad un revolver dai proiettili di luppolo, rum, wiskey lascia spazio alle fiacche schiere di spiriti d'artificio, in quel travestimento ovvio, danno un senso di libertà dopata al gran raduno di cariatidi dalle svariate chiavi di lettura che richiamano l'arte inducono ad apprezzare i quadri di Francis Bacon dai volti sciolti; oppure paiono semplicemente avventori di un bar nel tenere, un cero di birra o drink in mano come durante una funzione di paese dietro il baldacchino della loro idiozia registrati dalla natura: con quei messi bicolori che si librano nell'aria col nome di rondini. Che tracciano virate a scimitarra sotto le volte del portico, scivolano arditamente in un guizzo nei loro nidi a igloo; fatti di sterpi là, ad osservare lo spettacolo grottesco usuale di teste calve, rasate, col ciuffo, acconciature lisce, permanentate, a parruccone di una gioventù consunta all'alba della vecchiezza. <<...e che cazzo me ne frega...>> pensa Cargo D. si alza e poggia il bicchiere vuoto sul tavolino, e. Mettendosi a seguire una tipa che uscendo dal bar sgallona il culo come una zoccola si guarda attorno per vedere, se qualcuno la vede che sta passando con la figa in saldo. E Cargo D. si che la vede, si alza con la minchia che spinge sulla fessa, la segue pensa tra sé <<...se sbaglia questa...sbaglia tutta la melonaia !!...>>.                            

duecentootto 208

A volte pare che io sia la sua ossessione per il fatto semplice di esistere. E in quel mio esistere di sovrintendere lei. Che non rende conto a nessuno di ciò che fa. Così abituata su ogni ragione rivolta a sé ad escludere gli altri. Che commettono errori, e di fronte a questi errori, la pietà dalle sue labbra è la rarità, quando l'ascolti. Nel pieno flusso delle sue ragioni esposte. Come nell'esporle essa compia la purificazione di se stessa nel pronunciare le parole ardentemente. Dalle labbra fuoriescono le vicende, e nel costruirle essa è martire ed eroina di ogni fatto, narrato. Emerge pura esanime e immacolata in quella giornata che la vede interagire con gli altri. E certamente ha ragione. Dal suo punto di vista. che segue le traiettorie di ciò che ha detto con l'abilità di modificare la realtà prodiga di manomissioni multiple su fatti minori apparentemente di poco conto. Da rendere ogni racconto esattamente, come chi lo esprime, vuole che sia. Abitato. Da una martire o eroina in una storia dalle venature epiche quotidiane. E mentre Lei si sfoga con la ragione che le deborda da ogni angolo della bocca e dove assieme al ringhiare di sottofondo vi è la femmina che vai ascoltando che. Alla fine è vincitrice di tutto e su tutti in quel cavalcare e brandire la spada insanguinata di fronte alle ingiustizie del mondo, bè. Io nell'ascoltare. Osservo e taccio. Non ribadisco. Assisto con nonchalance interesse e garbo e penso: <<...boh...le passerà...speriamo non duri troppo...! >>.  

duecentosette

Boy

 

 

come

 ti dona la giacchetta

autunno inverno color ossimoro

posato, sposato; stasera un cenno e

lei si dona vedendoti; con un bacio

besame mucho al termine delle ciglia

voulez vous coucher avec moi per quattro

danari d'amore o quattro danari e basta

la

 

c

a

l

l

i

p

i

g

i

a

 

ha imparato l'arte

 e l'ha messa da parte e tu;

la pigi: scura come il lambrusco in quindici minuti di squallore rock'roll never

non so se mi regge la pompa nella spirale  psichedelica dove l'eco delle trombe di 

falloppio; pandan ti esce da quelle di eustachio;  nella brezza che non salverà 

il mondo, ma la serata di  sicuro; bene hai speso i tuoi soldi ragazzo e anche gli

spiccioli che ti sta trafugando dal cruscotto ragazzo e tutto quello che c'è dentro

 ragazzo................................................................svegli...aaaaaa!!!!!!   

duecentosei 206

Normalmente ci si innamora. Ci si sposa. Nascono i bambini. Ci si separa. La donna chiede l'assegno di mantenimento. Oppure. Ci si separa dopo anni. E dopo aver saputo che si aveva una moglie. E Lei dopo aver saputo che aveva un marito. La donna chiede l'assegno di mantenimento. Oppure. Nascono i bambini. I quali non sono del marito. Come la moglie sospettava. Nascono figli illegittimi. Ci si separa. Dopo che uno dei figli durante un litigio ha detto del cornuto e bastardo al padre. E va a vivere col nuovo padre assieme alla madre. La donna chiede l'assegno di mantenimento: al padre, ex cornuto e bastardo. Il quale se vuole può scegliere se essere solo un ex cornuto, o anche bastardo in pectore nel darle l'assegno di mantenimento. In ogni caso. Come si vede le situazioni possono essere variegate ma l'elemento che non cambia è. Che la donna se può, chiede l'assegno di mantenimento. All'uomo. Che per legge stabilita dallo stato nel divorzio con prole, stanzia una sorta di: walfare per la donna. E non è una brutta idea vista dalla parte della donna. E non è una brutta idea vista dalla parte dello stato. Che così tutela i più deboli, i quali per la stragrande maggioranza dei casi, diventano i più forti. A discapito dell'uomo che invece, più passa il tempo e più diventa debole, scivolando nella povertà. Vedendosi miserabile e con buone probabilità d'incappare nella regola francescana, contro la propria volontà, e contro quella di Dio ( che non gli ha inviato la vocazione ) . Il quale divenuto povero non risulta essere più risorsa per quel walfare; così reclamato dalla donna e stabilito per legge, attraverso gli avvocati, e attraverso il senso civico sviluppatissimo della normativa che tutela i più deboli ad essere mantenuti con giustezza dalla parte forte della famiglia ( l'uomo ) che non è in famiglia, e non ha, più famiglia. Il quale uomo, scivolando sempre di più nella povertà, ad un certo punto, non risulta essere più risorsa con quel walfare, per quella famiglia che si vorrebbe nella giustezza tutelare. E nasce il problema. Che se diventa povero chi deve dare il danaro, poi non c'è più danaro per nessuno. Si secca la fonte. E si è in difficoltà. E non è nelle difficoltà solo l'uomo che non riesce ad onorare quell'impegno, è nelle difficoltà chi non riceve più quel walfare; è in difficoltà la credibilità della legge dello stato, è nelle difficoltà chi deve far funzionare quel sistema, poiché ha di fronte a sé, problemi diversi rispetto a quelli che doveva risolvere. Ci rimettono tutti. Ed è una brutta idea, vista dalla parte dell'uomo. Che non immaginando le relazioni esposte sopra in merito all'assegno di mantenimento, ma. Solo ed esclusivamente per egoismo viscerale, rinunciando ad accontentare la donna che richiede quell'assegno, e rinunciando ad ascoltare il presunto buonsenso nella legge, che norma le separazioni e il mantenimento da parte dello stato. E solo per egoismo riesce ad affrontare con tenacia quella povertà che si affaccia di fronte a sé, e che potrebbe propagarsi come la peste: che lo stato dovrebbe impegnarsi economicamente a riconoscergli un merito per quel rifiutarsi d'onorare quel walfare. Inviandogli non un'ammonizione morale, bensì un assegno di ringraziamento. Altroché.              

duecentocinque

 

- Tre angeli -

 

 Tre angeli del Signore vengono catapultati dal cielo a terra. Il primo atterra in una metropoli, il secondo su un'isola deserta meta turistica dell'occidente, il terzo in una buca di merda. Costui tutto immerdato da capo a piedi pensa ovviamente che quell'essere immerdato sia un segno distintivo del vivere in terra, e chiamando il primo angelo gli fa << ...lo sapevo che la vita è una merda...>> il primo angelo rispondendo a quella telefonata gli dice <<... sono dispiaciuto...qui non è una merda, però c'è molto da fare per ripristinare una sorta di ordine che già esiste nella natura, a cui l'uomo deve conformarsi per migliorarsi e di conseguenza raggiungere l'ordine del divino esistere...>> il secondo angelo che non aveva ricevuto nessuna telefonata pensando tra sé all'esistenza che Dio gli aveva concesso pensava <<...la vita è stupenda...si scopa, si mangia, si frega il prossimo, e ci si arricchisce...! ( ? ) ma allo stesso tempo rimuginando tra sé si chiedeva ... perché Dio mi ha messo in questa condizione dove la tentazione mi supera e mi danna ?...cosa devo dimostrare? ...a chi ?...cosa devo suscitare negli altri ? solo odio e risentimento oppure una forza contraria atta a scardinare questo comune senso dell'esistere ? ...>> Dio onnisciente e onnipotente a queste domande, che i tre angeli si erano posti una volta giunti sulla terra, rispose inviando in sogno per ciascuno: un fuoco che ardeva nella loro mente e nel loro cuore; e che l'avessero usato per risolvere ogni problema che gli si fosse posto di fronte, e che tutti gli uomini e le donne al contempo, lo avessero riconosciuto come. Amore    

duecentoquattro

Senescenza

 

 

questa rabbia tua senile, ostile

che rima con animali da cortile

la tralascio, per non rubare spazio

al concetto che esprimo di getto per

poi pentirmi, maledirmi e contraddirmi

nei sentimenti a cui affido i miei nobili intenti:

questa senilità dicevo

da ragazzino

quale

sei

di una certa età

che l'esperienza

non ha reso 

maestà e

rinnega

la

maturità

per vanità, e non s'avvede

dell'etica patetica di una giovinezza avvizzita e la

saggezza malnutrita che dispensa livore; la permuta

con amore sarebbe più proficua; mi fa pensare onestamente non sia

cosa da brava gente, anche se non è grave s'intende: esser moralmente non abbiente.

 

 



duecentotre

Sentimenti

 

 

la

 temporaneità

 dei sentimenti, che

non sottostanno alla quadratura del cerchio;

se fossero perenni mi vivrei inchiavardato in

condizioni di sensibilità precaria. Nel mondo che

mi muove muovendosi e da cui

son sedotto; lo seduco

il più delle volte a mia 

immagine

mai somigliante;

 con le micro ideologie 

trasversali succedute alle 

ideologie che mi rappresentano in

schizofrenica intermittenza; così catturato

agonizzo di vuoti a perdere in suoni che non registro

mai per brillantezza mondana e bon ton: facendo attenzione

a non uscire dal coro per solitudine; e a non rovesciare il cocktail

sui mediocri per non dispiacere ad alcuno. Tranne al sottoscritto.    

duecentodue

Requiem aeternam

 

si

 disse che

 il pomeriggio

 sguainasse il sole con possanza

 inopportuna, ma confortante per chi restava.

Si

 osservò:

 come il sole

 si erigesse sulla

 compostezza dei suoi cari

illuminando gli angoli più

 reconditi dell'autunno e

  di chi seguiva il feretro.

Assolando tutto

nella brevità di

 un'enclave estiva

 e

poi.

 La sera per tutti.

duecentouno

G.

portrait

 

fuggo

inaspettatamente fuggo

con la mia eroina stretta

forte in petto.

 

I

n

s

i

e

m

e

 

 nella tersità 

di quell'ombra

buia: una brace accesa 

tra le dita, mi indica la via

per tutta la lunghezza delle tenebre. 

duecento

S.

portrait

 

senz'amore è l'inferno

e

io

non

basto

a me stesso

vi

 

o

d

i

       o       

            : poiché

siete              

    la

 mia        

       più

 profonda              

                           contraddizione.

centonovantanove

R.

portrait

 

talmente

viziato

che

non capiva come ai rimproveri per i ritardi

non seguissero poi

le congratulazioni

per la

p

u

n

t

u

a

li

t

 à.

centonovantotto

Quasi l'alba

 

luna

e

s

i

g

u

a

ciglia                       lucente

sul

pastrano

settembrino;

unghia

di

sole

abbarbicata

al buio.

Meno

di

un

ora

e

 

a

n

c

o

r

a

il tuo artiglio ci graffierà il volto, umettando il giorno.



centonovantasette

The cannibal

 

 

ride il

clitoride

ride.

Alle tue battute:

m

o

r

d

a

c

i

ne uccide la 

lingua e poi la spada:

 e l'humor sale. Love me

tender, love me do it through.

Il pasto                  è                    nudo.

centonovantasei

 Coitus

 

 

deflagra il

seme

che

dall'imo

si raccoglie

in filamento

e recalcitra

ostruito

di nuovo

a gettarsi

sull'omphalos, nodo di

ventre eburneo appena

sopra il solco dove è

terra palpitante così

percossa

dal vomere che annuisce

inconsulto di muschi aciduli

e aspersi in spirali

e turbinii

fin oltre

le narici

dove i

venti

gemono

negli occhi

serrati negli occhi

ansimanti e intrisi

d'echi dell'origine.

centonovantacinque

Toilette

 

 ti sto

guardando

vedendo, sorvegliando, rimirando

e vedo che ti stai impegnando e

impegnati

si !

fino in fondo e alla

fine prima di usare

lo spazzettone:

tira l'acqua. 

centonavantaquattro

Toilette

 

 

 chi

usa il

bagno

 in modo

impegnativo

è

pregato

quando

ha finito

( non prima è inutile dirlo ma lo dico ) 

di usare lo spazzettone

si

si

quello li: bravo

anche sulla mattonella frontale e dintorni.  

centonovantatrè

Requiem per una supposta

 

 

...brutta fine

i
n
 

 u

n

a

 

m

i

s

s

i

o

n

e

 

oscura.

 

Lascia attoniti...

twitter. 3 /3 / 2021

centonovantadue

Le poesie brevi

 

le poesie brevi

al centro

della

p

a

g

i

n

a

              bianca

mi danno

un senso

di

s

o

l

i

t

u

d

i

n

e

specie se no le capisco.

La stessa solitudine si trasforma

in Dio, se penso alla terra nell'universo.

centonovantuno

Mio padre

 

 

dopo aver

rincorso al 

buio il

tempo

a ritroso

 è arrivato all'appuntamento giovane

dentro un tiepido disegno in collisione

con l'aria

sul respiro notturno

spezzando

la

brina a teoremi mondani;

 con gli occhi dell'infanzia

nell'alveo l'ho guardato

dove né vita né morte

 trovano asilo e

l'

i

m

p

r

e

s

s

i

o

n

e

 che nulla mancasse: diafana e netta. Il

 respiro nel cuore battevano entrambi:

io e mio padre mai così forte, dove 

ci si ricongiunge senza pena alcuna.

centonovanta

Autunno

 

 

l'occhio del 

giorno si distese ruggine

sulla tiepida pelle di ogni cosa.

T

r

a

 

le

dita secche

dell'autunno il

 vento mugolava a scrosci

banchettando

alla

tavola delle stagioni           l'estate ancora calda. 

centottantanove

nessun uomo avrebbe la capacità d'inventare Dio. Né

onnisciente né onnipotente poiché: come quella 

potenza attribuitagli, fosse divina, la 

stessa potenza, l'uomo la

rivolgerebbe 

a sé.
P
e
r
 sé.

centottantotto

Spirito

 

 

 

Si

nasce

p

         o

               e

           t

i

 si muore uomini:

 nell'infanzia dello spirito 

s

p          

o                  

s                          

s                 

a        

t

            o.

centottantasette

Nell'interstizio di un paradosso

 

 

Nell'opera

di

Dio

l'uomo

 giace

 eretto

nell'osservar se stesso genio

c

o

n

 

g

l

i

 

 occhi

di

carne

afferrare

l'universo creato. 

Abbandonato

un giorno

sarà lieve

 la morte:

dove 

non

 giace

lo spirito. 

centottantasei

Idee

 

 

Ciò

che ci

 convince

ci

lega

nel

p

r

o

f

o

n

d

o

 

rendendoci liberi.

centottantacinque

Miti

 

 

Ci

sono

 miti e

uomini

mito.

Uomini che

hanno un mito

e miti senza uomini.

centottantaquattro

Bambini

 

 

a

volte

 con uno 

sberleffo giocoso i 

bambini pare vogliano

simulare la

 dannazione

irridendola:

suscitando

nell'adulto

la felicità.

 



centottantatré

a Jacques Tati

Le

vostre

anemie

calibrate

alla distanza esatta. Come

la morte celebra se stessa, così ad

un pic nic tra i loculi, non mi auto

inviterei; e nemmeno replicherei

agli epitaffi sui marmi. Tuttalpiù

reciterei una preghiera 

a suffragio, un

adagio

 del

venerdì come

 il gran Muftì: al mio

Dio invocherei Jacques Tati

 <<...dà loro battuta di spirito tu che

 di spiriti t'intendi...>> e

  veramente voi vi

    sareste salvati. 



centottantadue

Ero in tredicesima fila seduto. All'aperto, dietro ad uno schienale dove vi era disegnato un pene, una kappa, un utero. Sul far della sera ancora ignota, vidi le ragazze svoltare l'angolo; prive di pesantezze di sorta, da esse solo il candore trapelava con cui si annaspa nello sguardo illimitato di amori aspirati: nel giovane è lo spirito; pensai. Ero in tredicesima fila. Solingo sul mio scranno color geranio, e senza tappeti di egual tinta sotto i piedi, alla corte di una piazza ossuta e non colma di rifrazioni; se la sera luminosa non spegnendosi ancora cogitava nella sua maturità; e magnifica mi relegava nella parte in ombra in quella tredicesima fila solingo e libero d'affanni di fronte al palcoscenico: senza sconcerto masticavo l'anima gradevole, glabra e priva di peli ingoiati con la lingua mansueta; porsi l'occhio da dietro gli occhiali, volgendo lo sguardo turistico all'insù. Alle impalcature scheletriche, che si ergevano seguendo l'argentina metallica pelle della torre campanaria nel suo getto al cielo; secolare ed intrepido imitando così agghindata, la torre assai più famosa di Babele. Quando nella sua interezza ne colsi l'abbaglio fulmineo, di ogni pedana e lamina rinascente in mille splendori, riflettere le ciglia delle stelle in quell'infrangersi; vedendo tutto ciò stando in tredicesima fila, laggiù solingo a sedere con la testa rivolta al cielo. Osservavo il cappello in metallo coprir la vetta della torre campanaria. E le ragazze minuscole camminare sulla piazza e superarmi: punto seduto a gambe accavallate. Non le scorgevo più, guardandole da lassù.        

centottantuno

l'ispettore Gonzalo Caprarella

- le quattro frecce -

 

In la tangenziale la vettura frena di scatto ....boing...! che viene tamponata... gniiiiik...sdleng...colpita nella targa che si disloca pendendo in parte. Dal finestrino della vettura tamponata sbuca la testa del guidatore: che rivolta all'indietro a quella della polizia, che l'ha tamponato fa <<...embè...!..>> Ides a fianco dell'ispettore Caprarella, anch'egli sporge la testa dal finestrino, ribatte <<...embè cosa ?..freni in mezzo alla carreggiata senza mettere le quattro frecce !?...>>...<<...ma che quattro frecce e quattro frecce...>> gli risponde il tipo <<...mi attraversa la strada un cavallo giallo al galoppo...e dove trovo il tempo di mettere le quattro frecce ??...>>...<<...haheee...addirittura un cavallo giallo al galoppo...ma che cavallo giallo e giallo... mica l'ho visto io...!?...>>...<<...haaaa...non l'hai visto...e perché...a me che mi hai inculato ...mi hai visto ?...>>>    

centottanta

   l'ispettore Gonzalo Caprarella 

- L'identità dell'uomo sconosciuto -  
 

 Era già qualche minuto che. L'ispettore Caprarella osservava stando in piedi. A fianco della propria vettura appoggiato alla portiera aperta. Tra le decine di vetture parcheggiate in quello spiazzo lungo il viale. Di lontano. Osservava il muoversi della figura. Presumibilmente un uomo. Che nell'anonimato del traffico cittadino, si spostava. Tranquillo. Rovistando nella borsa. L'ispettore a quel rovistare stava per intuire che era il momento di agire. Avviandosi. Di buona lena; raggiunse. Il marciapiede: fermandosi. Presso l'uomo, che nella borsa trovò ciò che andava cercando. Alzò la testa, e lo sguardo dei due si incrociò. L'ispettore Gonzalo Caprarella prese in pugno la situazione e disse <<...se sta per suonare il campanello...non c'è nessuno in casa...dia pure a me!...>> Il postino allungò il braccio consegnando la posta all'ispettore il quale riprendendo disse <<...è nuovo lei ? >>...<<...si!...>>...<<...lo immaginavo...quell'altro la posta me la recapitava in commissariato!...>>. E nel ritirare la posta l'ispettore si accomiatò <<...grazie !...>>...<<...prego... non c'è di ché ...!...>>.  

centosettantanove

the punk will never die

Quando David Bowie cantava Starman, Rebel Rebel, Change;  Lou Reed  Sweet Jane; Mick Jagger pagava le spese processuali dei Sex Pistols sempre nei guai; la madre di Sid Vicious comprava l'eroina per il figlio; i Clash cantavano London Calling i Suicide di Alan Vega e Martin Rev comunisti sino all'osso cantavano Ghost Riders e Frankie Teardrop bè in quel peridodo lì dove il mix, di Love will tears us upart dei Joy Division era la canzone più struggente e meravigliosa: Ian Curtis autore e cantante di quel brano, si suicidò. A quella notizia Trasco Mogo Roio detto Scroto si chiuse il giubbotto borchiato con la zip, e guardando Lodo Rixius con scoramento (...da cane bastonato avrebbe detto un esterno che passava di lì...) con compunzione come in quella compunzione celasse la commozione per quella notizia: intensamente e sommessamente gli si rivolse <<...hai saputo ?...hai saputo di Ian Curtis ?...che si è suicidato ?... >> Lodo Rixius annuì e Scroto riprese  <<...sai ho riflettuto... !...mi suicido anch'io !!...>> Lodo Rixius annuì prendendo tempo per rispondere; che era buona cosa riflettere, sdrammatizzare, sminuire e intervenire chirurgicamente a quello che aveva detto Scroto: che se uno dice niente e sottovaluta la cosa, tz, va a finire che costui si ammazza per davvero: e allora guardando Scroto che stava sotto la propria cresta bionda e il giubbotto nero con le borchie immaginando la propria morte,  per impiccagione, per barbiturici, lancio dal ponte sotto il treno, lancio dal ponte con annegamento in acqua, gettandosi dal balcone di casa, con un ago nel braccio per overdose; Scroto immerso in quei pensieri  udì Lodo Rixius intervenire laconico e lapidario <<...Scroto...se ti suicidi...non frega un cazzo a nessuno!... >> Scroto a quelle parole sentì nel cuore tutte le sue idee suicide volare e crollare a terra. Gli anni passarono. Passarono i lustri. Passarono i decenni. Scroto divenne manager di un'azienda. E capo di molte persone. Ricco elegante con una vettura potente e tutto di un pezzo ( ...di merda, avrebbe detto un esterno che passava di lì... ) quasi arrogante con quel relazionarsi nazista tra colleghi, e disprezzando il buon senso, se più di una volta fu visto da persone fidate, alzare il saluto nazista. <<...Heil...!...>> Lodo Rixius dopo molti decenni lo rincontrò e notò immediatamente che Scroto non si sarebbe mai voltato verso chi l'avesse chiamato con quel nomignolo con cui si conoscevano da giovani, ma piuttosto si sarebbe degnato di assistere a ciò che avevi da proporre come argomento, se tu ti fossi fatto attenzionare, chiamandolo signor, commendator, dottor, Trasco Mogo Roio e lui con falsa modestia si sarebbe concesso in un cenno di ricca umiltà ascoltandoti, come per riconoscenza sordida nelle labbra ripiegate dallo sdegno: razziale? A questa impressione Lodo Rixius aggiunse quel fatto di molti anni prima avvenuto tra loro riguardante il suicidio, e di come con una frase a volte si possa cambiare la vita di qualcuno; narrando la vicenda a Lonko A. mentre passeggiando chiacchieravano; mettendo in evidenza di come la stessa vita possa cambiare e allo stesso tempo essere beffarda. Lonko A. nell'ascoltarlo attentamente si voltò verso Lodo Rixius che si era zittito dopo quell'osservazione; e intensamente come rimproverandolo gli disse <<...ma quando ti disse che si voleva suicidare... non potevi startene zitto ? e farti i cazzi tuoi... che se si fosse ammazzato ci faceva un favore a tutti quanti ?...>>.                   

centosettantotto

...viviamo in un mondo dove le persone tengono talmente ai loro sentimenti, che raramente li usano per qualcuno; eccetto il proprio cane...

centosettantasette

Fiat Lux

...e

                  fu         il mondo.

P

o

e

s

i

a

                         complessa.                                          

                                         M                                    

                                              a                                  

                                         la   sintesi :     

        è

 

n

          o

                     t

                                e

                     v

         o

l 

    e...           

centosettantasei

Senza titolo



spesso

              il

         g

      e   

   r      

   m           

  e                 

 del

                    conflitto

                                                    s'annida

                                                                 nella

                                                                                    ragione

                                                                  a

                                                                         cui                

                           ci affidiamo

p

     e

         r

 

                la

                       sua fama                              

centosettantacinque

 

                 Fisiognomica

 

Donna                 

 fiera

          i

               n

 e 

n     

t        

r        

 a        

   m     

    b  

         i   

                          i sensi

centosettantaquattro

 

 

Hannibal

 

 

 

Femminea

mi seduce la forma

di linee incavi e sporgenze

graffiando il disco dell'iride.

E mi getto un'ipotesi

 addosso in fune col

nodo da marinaio

 incluso

tra il malleolo e il monte di venere per

l'idea che segue. In rifrazione che

 si replica linearmente in

un gesto quasi

involontario

 indecente.

E

l'idea

 che

 t
o
r
m
e
n
t
a

 crea 

supplizio

da novizio

 al termine

 delle dita: mangiartela.

centosettantatre

 

 40 enni

 

 

T

     e

         m

              p

                    u

                         s

                f

              u

            g

          i

       t

che

 né io né la mia

 g

 e

  n

   e

    r

     a

      z

     i

    o

   n

  e

 abbiamo

 avuto il tempo di cambiare il 

g

u

a

r

d

a

r

o

b

a

centosettantadue

Un istante

 

 

Un istante  

d'amore 

o   s  c  u  r  ò

l'

e

t

e

r

n

o

                                    i                                               

     m

           i

                n

        u

t

i       

      sbocciarono

                                    morendo

                                                    le

                                            ore

                profumarono

                   sazie                 

la mia anima

 si

schiuse

giovane e antica.

Nulla fu più mortale

nulla fu più mortale

centosettant'uno

Low Cost


e

il sole

 preme;

 insopportabile lo

sperone sullo zigomo

 trinciato forte. Di Dio per

Dio che Iddio concede 

 interviste  quando sei

a carponi sulla via

tra sirene petulanti

e clamori d'arancio

ad alta visibilità; e

lo senti quel Dio

a cui obbietti

 il giudizio

lo supplichi
con la

richiesta dello

spostamento del

giorno dell'addio; che ti consuma

nel digiuno salmodiando

chiodi di sudore e

 liriche nel ventre

mentre flebili dalla

carcassa sono il tremulo vibrare

di un obolo per qualsiasi viaggio

dalle solite piste di decollo

 tagliate con                                       la calce.     

centosettanta 170

Ci riconosceremo dagli occhi e la natura c'illuderà: sarà per sempre; e quando l'opera sarà compiuta ci abbandonerà in un dedalo di conflitti dell'inappagato amore; ci riconosceremo dall'eco allora, di ogni litigio, e di ogni dubbio nel vederli assisi alla nostra tavola; come due querce in un campo spoglio. 

centossentanove 169

Da Lei non mi sento amato. E non ho memoria nitidamente di come ci si possa sentire, quando si è amati. Sicuro non lo ricorda nemmeno Lei. Solo un accenno interiore di sussulto si manifesta per entrambi, quando una parola proferita tra noi, o esterna a noi, risulta essere accordata nella gentilezza. A cui nemmeno a questa sono più abituato. E nemmeno Lei. A parte questo; dell'amore la perdita che ne ho, non mi pare grave. E per questo motivo che mi dico che potrei rimanerne privato senza patirne sofferenza. Andando avanti, proseguendo. Così, dimenticando definitivamente, la sua intensità dove si stende, la sua incisività dove penetra. Come già, mi avviene per altro. Del resto; tranne un fastidio non ho altro sentimento, che mi assalga. Quando l'amore tenero e delicato mi si manifesta innanzi, nella sua più consueta e cruda rappresentazione di due giovani, per esempio: che naturalmente si amano in un bacio, casualmente, spontaneo. Dello stesso amore in cui credevo anch'io, e pur di difenderlo avrei dimostrato a tutti, esattamente come quei due, che di amore ci si consuma sia di baci che di corpi. E questo sentimento che provo, che è l'esatto contrario di quel bacio, e che ti raggiunge orientando le tue riflessioni incuneandosi con il passo di un estraneo dentro, dai tratti conosciuti; è comprensibile per una persona come me. Che non sempre si riconosce, nonostante sia, suo malgrado, tuo malgrado, malgrado tutto.    

centosessant'otto

...a volte ho il petto pieno di lettere confuse e le sento lievitare nella mente riempiendomi; fisicamente della necessità di scrivere una poesia, che poi definisco surreale; se in quello scrivere spengo la razionalità; seguendo nella composizione l'armonia naturale di una struttura; che per vivere debba essere in ciò che narra; il respiro: nella forma libera da me, che ne sono l'autore... 

centosessantasette

La pigna fu raccolta al vespro. Presso la seduta d'una poltrona di prima fila in sala proiezioni. Solinga nel mare porpora di moquette; si vide cogliere da mano ignota; emanò un secco suono al tatto prima di entrare nella fodera della tasca dei calzoni. La pigna in quel luogo osservava come essa  evocasse le maestose forme della natura di quel giardino che vi è, entrando e uscendo dalla sala proiezioni. E come dal giardino vi sia la vista dell'arena prospiciente l'acqua; quell'acqua enucleava le vastità, colmandone gli screzi azzimando tinte e forme allineandole al cielo docili, esplicando ai sensi umani, come la natura non sia seriale, con quei monti che stavano adagiati  al loro pediluvio: la pigna fu raccolta da quel paesaggio. Gioioso e fremente come l'occhio di conquista della pupilla giovane che in quel giardino vedeva tutto galoppare in un sol segreto, riposto e custodito in quella pigna sul palmo. Del fanciullo. Il quale come la raccolse dal giardino; la perdette in sala proiezioni nell'umano amore. Di come il giorno si presenti nuovo, poi andrà perduto.    

centosessantasei

Il  lemure intellettuale

entra nel baccanale

glissa l'iperboreo

muta strategia

p

r

i

l

l

a

la carega la 

p

r

i

l

l

a

con

 maestria.

 Ciak si gira.

La regia è

poesia invisibile

al plausibile, per

applausi contenuti

con sapienza, l'incontinenza

del verbo in maldicenza; scientifica è l'utenza che

migliora l'evidenza in un rito; libero stabulario trito e ritrito

di eburnei glutei accodati, in cui la pratica del dileggio ed ermeneutiche sociali

sono abitudini sleali. Punto. Ti invio 4 piume da codardo da ruminare in solitudine in campo largo.

 

centosessantacinque

Mattina d'estate

 

Stella fresca e

  sovrana nel

vasto

 prato

di

razionalità lucenti

rinasce

in cielo

il mio

occhio

stamane

di felicità mistica

centosessantaquattro

Il poeta

Il

poeta

p

i

a

n

s

e

 i primi versi

nell'ardore delle cosce

declamandoli

 tutta

 la

 v

i

t

a

centosessantatre

La gnocca

Le

 donne
  amano
il prorio

salvatore. E che non sia

Cristo
che

 sdebitarsi

senza
dar via
la gnocca:

diventa dura.

centosessantadue

vorrei esser

saggio

ma

 non troppo:

mi vien da dire.

Senza errori miei

non saprei su cosa

riflettere e gli errori

altrui

mi paiono

solo pettegolezzi. 



centosessant'uno

Parole

inerti

in successione

di cadaveri perfetti agli

angoli della bocca stille secche, piene

zecche di bellezza che salveranno il mondo

dalle caligole inzaccherate schiantandosi allo specchio

g

r

i

f

f

a

t

 o.

Come

 si               

vola                          

 in                                       

                alto                                                     

                              statici                                                          

in canna

                          cularia

                                                         nel burro.

                   Saldi a terra. 

P

e

r

t

i

c

a 

della

cuccagna.

Ci spertica in 

 versione per adulti.

Il lupo e l'agnello.

Sangue sul rostro

nemmeno un po'

 solo inchiostro.

Cognizione

di causa

 pausa:

 

velo pietoso.

E contro velo.

Glabro ragazzo, glabro.

Ti invio 4 piume da codardo da ruminare in solitudine in campo largo.

 



centosessanta

non

ha ancora

digerito Jane Austin

la maestrina. E

si

dà

da fare.

La parte

peggiore

migliore

di me

rammenta:

se avesse orgasmi in versi avremmo, un poeta in meno e una donna in più.

centocinquantanove

Il

vino

era colore liquido

nella cornice di vetro.

Ci agitavamo in dipinti

di ebrezza, realisti e

astratti

surreali.

Quanto

surreali eravamo.

Capolavori tra i colori

ribelli; che di schianto

ribollivano sull'asfalto

fuoriusciti dalle viscere

per la bocca a fiotti.

Tracimando

P

o

l

l

o

c

k

in maleodoranti pozze.

Si tornava carne all'origine sempre; poco prima dell'alba.