trecentocinque

 

- stand by -

 

 

e non mi muovo qui 

le 18.08 al polso; sul letto

impiumato nell'eclissi di ogni percezione

dove i coltelli della realtà ammainano le membra

stropiccio nessun ricordo che io possa ricordare

nel mio cuore, di nessun cuore; semplicemente  

qualche immagine confusa, stupida e muta

trafelata immediatamente mi abbandona

con del senso presso di sè forse, non

per me che intorpidito snocciolo

nello stallo 

il tempo lento

mi fuoriesce; dagli occhi

muoversi  nel significato che intravedo,

collegati al cervello, il quale respirando non visualizza 

la messa a fuoco dell'esistenza sopra le coperte dove nulla è;

automa e automaticamente vestito nel non essere guardo fuori:

la finestra, la nuvolaglia all'orizzonte, la freddezza delle cose

sospinte dal vento indispettito; e m'introduco nella volontà

dell'esistenza vedendomi dalla finestra vestito; percepisco a

ritroso il tuffarmi sul letto impiumato; e nel riprendermi

la coscenza sto muto al termine di ciò che accade nelle

mie orecchie: piccoli tramestii, rumori, frammenti

provenienti dal vivere e dal morire.