duecentoventiquattro

working class

e

i tacchi li alzo

all'alba, di buon ora

l'ora in cui Dio è plausibile

nel buio, che scompare 

parafrasando 

vita

morte e miracoli, e in cielo

la luna è l'ombelico nel bigio

dove la luce non è luce e il buio 

non è il buio, e ogni forma è ombra

nel silenzio che confonde per la sua bontà

ammaliando per poi scomparire

intendo alle 5, 30 del meridiano

Greenwich, parallelo più 

parallelo meno; l'ora in cui

puoi sentire l'anima lieve

che rifugge dal fragore 

più o meno qui: se tocchi

lo sterno e poi all'interno

ti si svela come un dono

salire docile alla glottide

sic et sempliciter e mai

lo diresti dentro i passi

lesti che l'anima sfiori

l'iride come le nubi si

sfiorano, e i germogli 

di pensieri stanno in 

equilibrio

finalmente

dentro un

ritmo

circadiano a dire: in sintonia, in asse con uno stelo, un petalo, un sepalo

and a thorn, upon

a summer morn

a flask of dew 

a bee or two

a breeze a

caper in the 

trees, and i am a rose.

E fendo l'aria che mi rifluisce dietro

innalzandosi a pennacchio d'Achille o Cipputi

in ogni caso: ci vogliono gli attributi; e cammino

scontrandomi col fresco, agili e rapidi siamo entrambi:

enjambement: doppio passo alla Garricha mentre penso

non sia più tempo di congetture: avvio il motore nel grigiore di un Bartleby a ore.